Los soles traidores del veroño
Los recitados de Don Juan Tenorio ahuyentaron
los soles traidores del veroño. Don Juan en Alcalá cumplió treinta años de
callejeo incansable. Gustó el verso sonoro de la noche alcalaína en su efeméride,
gustó el octosílabo itinerante de embozados y espadachines, gustó la rima
consonante de la ciudad que fue sede del Siglo de Oro y gustó la cadencia de
los espacios que fueron del Buscón. Sonó vibrante el verso para no romperse en
el escenario de esta ciudad universitaria de la que fue alumno el creador del
personaje, Tirso de Molina. Pero Zorrilla es el que mejor canta en esta noche
de sombras y de capas, de pendencias y seducción, de calaveras y ánimas. Es el
burlador impenitente de Don Juan el que convoca a toda esta riada de gente que
se angosta afanada por la calle de Escritorios en su mudanza de plaza a plaza y
que recibe en pie el torrente de los versos musicados.
Como la sombra de las dos almas corruptas planeara
por el Colegio municipal de Agonizantes, el alcalde, rápido y transparente, ha
puesto a IU para presidir la comisión que siga el rastro de posibles comisiones,
y has sentado a la oposición en la mesa de contratación de las licitaciones.
En la noche de las sombras de la
corrupción española, en las dos Españas inevitables, unos quieren extender sus
propias sombras y otros patear la entrada en escena de los actores que no son
de su reparto. Es entonces cuando me acuerdo de aquel pueblo construido junto a
una salina. Continuamente unos a otros se decían: “Llevas sal en el pelo”. “Y
tú en la punta de la nariz”. “Y tú en las cejas”. “Y tú en los zapatos”. “Y tú
en los pantalones”. Los señalados se restregaban la cara o se sacudían la ropa.
Los políticos del lugar, manchados permanentemente
por la sal inevitable, eran acusados de suciedad y de hurgar en las salinas del
pueblo. Ahora dicen que van a ser suplantados por la nueva generación de los hijos de los salineros.
Y los hijos de los salineros, como los padres y los tíos, no se ven en el
rostro sus manchas de sal. Sólo se las ven los demás.
Lo cual quiere decir que en esta sociedad,
metida en una travesía de un desierto de valores; en esta sociedad en cuya
educación le han raspado la ética y la moral cristiana; en esta sociedad a la
deriva sin décimo mandamiento, todos, padres e hijos andan envueltos entre la
misma sal. Es la cultura del lugar. Es la religión del poder del consumismo, de
la carrera del patrimonio, del coche como escudo personal actualizado. En este
laicismo como estilo imperativo, en esta enseñanza de la posesión y el pelotazo,
en este regocijo por Nicolasito, donde el esfuerzo no se prima, donde el que
estudia es un friqui, donde se emprende por atajos, ¿quién puede acusar contra
quién, si todos llevan la sal en el rostro? Nadie puede estar limpio de la sal acendrada
en el paisaje, está en el aire, flota en el ambiente.
Quienes no llevaban sal en las cejas,
aunque llevaran ébola, eran los misioneros arrancados para escándalo de muchos
desde las sombras profundas y humanitarias de África y bajo el sol cegador de
la generosidad y del amor al prójimo. Eso es otra galaxia.
¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
José César Álvarez
Puerta de Madrid, 8.11.2014
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